宋晨光站在饭馆后厨的灯下，手里捏着那枚褪了色的辣椒护身符。它不再发光，表面布料有些起皱，边缘还留着当晚被电流刺激后微微裂开的痕迹。她盯着看了很久，手指慢慢抚过那一道细小的开口。
李阳在旁边拧紧最后一颗螺丝，把修好的灯笼支架靠在墙边。“刚才我试了三次，信号确实对得上。”他声音低，像怕惊扰什么，“炸弹芯片的频段，和这东西发出的光，完全一样。”
她没应声，只是轻轻掀开护身符内侧的布角。电路板已经暴露出来，薄如纸片，上面刻着一行极小的手写字——“大姐，我用三年学到的电子技术救你”。
她的指尖停在那里，像是碰到了一句不敢相信的话。
“晚妹什么时候会这个？”李阳走近了些，蹲下来和她平视，“她以前连电饭锅都不会修。”
“但她学了。”宋晨光的声音很轻，却稳，“戒毒所里有个夜校班，教基础电子维修。她说想去，我没当真。我以为她是想找事做，打发时间。”她顿了顿，“可她攒了两年的钱，买了零件，在宿舍拼了个收音机。后来被人发现藏了电池，差点被退训。”
李阳怔住。“那你见过那个收音机吗？”
“没见过。”她摇头，“她只给我拍过一张照片，说是自己做的。我当时看不出来好坏，就说‘能听就行’。”她苦笑了一下，“我哪知道，她在学怎么接线路、调频率，甚至……做干扰器。”
李阳沉默片刻，伸手摸了摸护身符背面的芯片。“也就是说，这不是巧合。她早就准备好了？”
“不是临时起意。”宋晨光把护身符翻过来，对着灯光，“她说要救我，就真的在想办法。三年，一点一点地学，没人知道她在做什么。”她抬头看向李阳，“那天你剪断引线，倒计时跳出来的时候，是你本能护住了我。可真正停住时间的，是她。”
李阳低头看着自己的手腕，那里空了。护身符摘下来之后，皮肤上还留着一圈淡淡的红印。“我一直当它是纪念品。她缝好那天笑着说，‘戴着它，吃饭香’。”他嗓音有点哑，“原来她想说的是——戴上它，你能活。”
外面街道安静下来，饭馆早已打烊。监控屏幕还亮着，回放画面定格在清洁工离开的背影。宋晨光没有关掉它，而是打开了另一个文件夹，里面存着三年来所有和宋晚妹的聊天记录。
一条条翻过去。
最早的是两年前的一条语音：“姐，我想报个班，学点有用的东西。”
她当时的回复是：“别太累，钱不够跟我说。”
再后来是一张照片，一块拆开的旧主板，配文：“老师说，我能考中级证。”
她回了个笑脸表情。
还有一次，半夜两点发来的消息：“姐，你们店里的灯坏了，要不要我帮你看看线路？”
她睡着了，第二天才看见，回了一句“回头再说”。
现在想来，那些都不是随口一提。那是她在一次次试探，在努力靠近她们的生活，用自己的方式参与进来。
“她不是突然变的。”宋晨光低声说，“她是憋着一口气，想证明自己还能有用。”
李阳站起身，走到操作台前倒了杯水。“那这个密码呢？你说她留了录音？”
“嗯。”她打开手机里的加密程序，输入“0823”。屏幕一闪，进度条缓缓推进。
几秒后，一段录音开始播放。
一个熟悉又略显紧张的声音响起：“大姐，如果你听到这个，说明我的程序成功了。那晚你说要重建饭馆，我就开始学电路……这护身符会感应危险波段，自动发射干扰信号。我不是累赘，我是你的盾。”
录音里的声音顿了一下，像是深吸了口气。
“我知道你总把我当小孩，出事了第一个想着护我。可这次，换我来守你一次。那炸弹的信号频率，我在网上查过资料，模拟测试了七次才调准。只要它启动，护身符就会响应。只要你还在店里，它就不会让你有事。”
宋晨光闭了闭眼。
“要是你还活着，那就说明我没搞砸。”录音继续，“等风头过了，我想回来，当面告诉你这些。我不敢打电话，怕他们监听。但你要记得，我不是以前那个只会花钱、信错人的妹妹了。我现在，也能为你做点事。”
声音到这里戛然而止。
屋里静得只剩空调运转的轻响。
李阳站在原地没动，手里的杯子慢慢凉了。良久，他问：“这段录音是什么时候录的？”
“上传时间是三个月前。”她看着文件属性，“就在她最后一次联系我之后。”
“也就是说，”李阳缓缓坐下，“她早就在准备了。哪怕我们以为她躲着，其实她一直在想办法回来。”
宋晨光点头。她把手机合上，从抽屉里拿出一个小本子，开始整理这些年妹妹寄来的手工挂件、短信截图、课程缴费单据。每一页都标了日期，附上简短说明。
“我要把这些都存下来。”她说，“不是为了给别人看，是为了记住——她不是突然长大的。她是摔进泥里，爬起来，一点点把自己重新拼好的。”
李阳起身，从柜子里取出一个透明玻璃盒。他把护身符轻轻放进去，盖上盖子，然后摆在柜台最显眼的位置。正对着门口，像一件展品，也像一种宣告。
“以后谁来吃饭，都能看见。”他说。
她走过去，站在玻璃盒前看了一会儿，忽然想起什么，掏出手机拨通了那个很久没打的号码。
铃声响到第五声，终于被接起。
那边很安静，只有轻微的呼吸声。
“是我。”她说，“我看到字了，也听了录音。”
电话那头的人没说话。
“下次见面，”她声音不重，却清晰，“我要听你亲口讲完这些事。一个字都不许少。”
对方依旧沉默，但呼吸明显变了节奏。
“你在哪儿？”她问。
“……还在老地方。”声音终于传来，很轻，带着一丝颤抖，“我没走远。”
“好。”她说，“等我。”
挂了电话，她把手机放在玻璃盒旁边，转身走向后厨。墙上挂着一幅手绘的菜单，边上贴着几张泛黄的照片——三姐妹小时候在村口的合影，饭馆开业那天的留念，还有晚妹穿着蓝底白花的裙子站在门口笑的样子。
她取下那张笑得最灿烂的照片，仔细擦了擦边角，重新钉好。
李阳走过来，递给她一杯热茶。“你还打算查下去吗？”
“当然。”她接过杯子，暖意从掌心传上来，“护身符能挡住一次，不代表永远安全。他们既然敢动手，就不会只试一次。”
“可这东西电量快没了。”他提醒，“刚才检测显示，生物电池只能维持一次完整响应。强行重启，可能彻底报废。”
“所以不能用了。”她看着玻璃盒里的护身符，“但它已经是证据。我会把它拍照存档，连同录音一起发给警方协查通道。至少让他们知道，有人在暗处帮我们。”
李阳点点头，忽然想到什么：“你说晚妹学的是电子技术……那她能不能定位其他装置？比如，那些辣椒灯笼里是不是还有别的机关？”
宋晨光眼神一动。
她立刻打开电脑，调出当晚拆除的炸弹残骸照片，放大内部结构。接着，她翻出之前保存的其他灯笼图像，逐一对比卡槽位置、金属触点分布。
几分钟后，她在第三盏灯笼的底部发现了一个细微差异——一处不该存在的焊点，颜色比周围深。
“这不是装饰。”她指着屏幕，“这是接口。如果晚妹能在护身符里嵌入干扰芯片，那这些人也可能在别的灯笼里装了接收器。”
李阳凑近看。“你是说，它们可以远程激活？”
“不一定爆炸。”她摇头，“也许是监听，或者追踪信号。只要我们在这儿，他们就知道我们的动向。”
空气一下子沉了下来。
“那就得全拆。”李阳果断说，“一盏都不能留。”
他们立刻行动起来。李阳负责卸下灯笼支架，宋晨光则戴上手套，用镊子小心剥离每一层布料。两小时后，七盏灯笼全部检查完毕。
其中四盏底部发现了微型模块，大小如同指甲盖，与护身符芯片尺寸相近，但功能未知。
“这些不是炸弹组件。”宋晨光对比图纸，“更像是信号中继器。一旦触发主控端，就能反向定位。”
“那就是监视。”李阳皱眉，“他们在盯我们多久了？”
“不知道。”她把四个模块放进密封袋，“但现在知道了。”
她正要把袋子收好，手机震动了一下。是一条新消息。
来自一个陌生号码，没有文字，只有一张模糊的照片——一间屋子的角落，地上散落着几块烧焦的电路板，中间压着半截断裂的红色布条。
她放大图片，盯着那块布条看了许久。
针脚很密，是双线回缝。
和晚妹缝护身符的手法，一模一样。